Оставили дом,всё как было-осталось,
Немытые чашки на кухне,привычный в нём быт.
Уют умирал а ему ещё раньше казалось,
Что так и случится когда то,да будет забыт...
Дом светлого дня и ночей суетливых,но всё же
Он отчий,да что там уже говорить,он живой.
Из прошлого фото остались где дом всех моложе
Встречает хозяев своих,тесноватый но свой.
Сейчас он отчаянно ждёт их назад,стены плачут,
Разбитые окна скрипят от холодных ветров.
Болеет и рвёт штукатуркой,порядок незначим,
От сырости,плесень уже добралась до ковров.
А дом еле-еле скрипел и в надежде по ложке,
Ел оставленный ими забытый,просроченный жир.
Да никто не придёт,никому он не нужен,Заброшка...
Может статься и так что хозяев сей дом пережил.
Очень хорошее стихотворение! Деревянные дома, действительно, живые... Каждый - со своей судьбой... И финальная строка даёт неожиданный поворот, заставляет задуматься...