Это всё годы мои…

Зарекалась, ни читать, ни писать…
Ведь пишу всё то, что есть на душе.
Я не знаю, как это назвать.
Чем мне то, что на душе, унять?..

Это всё годы мои…
Хватаюсь, порой, за многое…
Чтоб не влекли меня стихи,
Себя нагружаю жестоко я…

Огороды и гуси…Зачем?..
В этом вся последняя радость…
Не обижена я ни кем,
Это моих годов чудаковатость…

Сама себе кажусь я смешной,
Чего я хочу, не пойму.
Хочу, чтоб рядом был бы такой,
С кем рядом я себя найду…

А я опять всё одна и одна.
И вот теперь « чужу» в стихах…
И мыслей всяких голова полна,
Иной день провожу я в слезах…