Про поэта

Поэт боится одного на свете,
Когда уходят с головы слова,
Он мучается словно в бреде
Он словно пропасть, словно пустота

Он не находит места ни себе, не людям
И пазлы сходятся совсем не так,
И говоря, что по себе не судят,
Судить себя сейчас совсем пустяк!

Так тяжело собраться с мыслью
И суетолог в наше время друг,
И в четырёх стенах он выход ищет
А за стеной не слышен вовсе стук,

Гордыней подлой он разочарован
Любил себя поэт, ни как людей
И верить, что совсем ещё не сломлен,
И ищет скрип несуществующих дверей,

Действительно закрыт в душе поэт,
И пережиток прошлого так тянет
Эпоха за чернилами прошедших лет
Лишь седину на голове его прибавит

Остыть немного надо от больших побед
Хотя победу эту оценить не просто
Ведь иногда в его стихах полнейший бред
И это бред принять к душе сегодня очень сложно!

Раскачанный поэт берет опять перо
И словно заново он начинает жить
А на душе как будто белое вино
И жизнь натянутая словно золотая нить

И росчерком руки он строки выводя
Немного заикаясь зажимает лист
Как малое наивное дитя
Ушел в себя прям мальчик аутист