Высоцкому

Это только в России бывает:
Умирает, не признан талант,
А потом, все его воспевают
И букеты кладут в чёрный бант…

И могила его – вся, как роза,
Потому что в цветах круглый год,
А в надгробье – упрямая поза,
Говорящая будто: «Ну, вот!

Наконец-то меня оценили,
Наконец-то признали, пора…
А когда-то творенья чернили,
Это было давно иль вчера?

Сколько выстрадал, сколько изъездил,
Сколько подлостей было в мой след!»
Это надо в России родиться,
Чтоб не признанным умер поэт!

А поэт был «свой в доску до гроба!"
Он всю ту же Россию любил!
«Вертикаль», «полоса» и «утроба»
Под гитару гремели на мир!

Но кому-то, когда-то, чего-то
Не понравилось в этих стихах,
Запретили печатать, его-то!
Только песню не спрятать в стенах!

Это надо в России родиться,
Чтоб не признанным умер поэт!
Ведь смеётся весь свет, «заграница»,
А таланту на Родине: «Нет!»

Не признали артиста живого,
Не признали поэта в стихах,
Не признали певца молодого,
С семиструнной гитарой в руках!

Не признали, а нам и не ново,
Он не первый и эка беда,
Время было такое и снова
Время спишет нам всё, как всегда!

Словно топят холодные печи,
Ветер воет, гоняя дым,
Никогда не сгибал ты плечи,
И как прежде неповторим!