Монолог с собой

Во мне нет глубины. Смысл в строчках вполне очевиден,
Никаких тайных троп, двойным дном не обустроен сюжет.
Во мне нет глубины! Каждый образ по сути обыден,
Взро'щен как бройлер на стол, для чрева в обед.
Зубы трут в порошок каждый символ и букву листа.
А ты ищешь рецепт, угодить их гурманскому вкусу.
Мысли, соком стекают на стол покидая уста.
Все они жертвы во благо немому искусству...

Немому по факту. Мы говорим: обо всём, ниочём, в никуда.
В каждой фразе есть смысл, но отсутствует голос.
Не поймите не правильно, дамы и господа,
Сами буквы бессильны. Головой оживляется образ!
Опыт, фантазия, ассоциации, чувства,
То, чем наполнены мы и наполнен рассказ.
Потому я сказал, что по факту немо искусство.
Его голос и глубина непосредственно в нас!

Во мне нет глубины. Если так, то значит я труп!
Значит как бы не жил. Был в плену беспробудного сна!
Во мне нет глубины? Упомянутым ранее скуп?
Позвольте узнать - "что же тогда глубина?"
В чем же мерило глубин поэтической бездны?
Я не поэт! Графоман как и многий другой.
Не спросить у "экспертов", тут они бесполезны,
Поскольку весь этот спор я веду сам с собой.