Статистика.

А внутри чернота, как в склепе,
Будто надвое мир расколот...
В этом городе каждый третий
Ощущает тактильный голод..

И давно уж ни к чёрту нервы,
Я зароюсь под толстым пледом..
Здесь, наверное, каждый первый
Был когда-то и кем-то предан..

Всем однажды бывало больно
—Лишь издержки большой системы..
Каждый пятый, наверно, помнит
О других, находясь не с теми..

И, наверно, процентов сорок,
(Да, согласна, довольно часто)
Побоявшись, сказать, как дорог
Упустили родное счастье.

Здесь, хоть раз, но был кто-то ранен,
И взвалил себе груз на плечи..
И сейчас, находясь на грани,
Я твержу себе "будет легче.."

Если, вдруг, тебе тоже больно,
Ты унижен, разбит и рван..
—Не бывает, ты только помни
Не заживших однажды ран.