Неумелый поэт

Опустится вечер и в окнах потухнет свет,
А я все пишу неумелой рукой поэта.
И так происходит,примерно, с семнадцати лет.
Пишу и слогаю почти до начала рассвета.

Не знаю сама, почему есть такое желанье,
Рифмуются строчки так чётко, одна за одной.
И снова рука выбивает чьи то страдания,
А я напишу, как будто случилось со мной.

С бумагой и ручкой я снова встречаю рассвет,
Нам вместе уютно и даже немного тепло.
Я знаю, сейчас я совсем неумелый поэт.
И не понимаю, куда же меня занесло.

Возможно, когда-то я всем расскажу про это,
И зачитаю свои непутевые строчки.
Ну а пока, я пишу неумелой рукой поэта.
До утра, укатавшись в плед. Точка.