Сама по себе.

Моя голова вечно думает,
лежит словно книга
на тумбочке -
то пьёт и ругаясь
чертей поминает -
то ржёт над своей
сама шуточке.

Моя голова самовольная,
для мыслей крамольных
убежище -
секреты хранит
как сокровища,
язвит постоянно,
по реже бы.

Закурит пуская дым
в форточку -
сканируя взглядом
бездельников -
моя голова вечно думает -
и нет для неё
понедельников.

В безделии дня
как в сомнении,
плюётся словами -
надеется -
что снова на плечи
насажена -
когда нибудь будет
ей верится.

ЭМ.