Промо произведения
Он снова ее бил…
1 7
Александра Бессонная
Лопнуло терпение
7
Валентина Левченко
"Февраль"
8
Ольга Паршина
Не просто так
2 16
Джаухар Биттирова
Февраль
10
Алексей Асташов
Вечность в аду (часть 2)
8
Валентина Левченко
Любите жизнь
13
Наталья Фёдорова
Возле каждого вашего произведения есть кнопка "Продвигать"
Дорогие авторы, поэты!
Пусть Новый 2026 год принесёт вам щедрое вдохновение, ясные рифмы и строки, которые рождаются будто сами собой. Спасибо вам за тепло слов, за смелость [...]
Теперь можно получить тариф Премиум за баллы!
Получить Премиум за баллы
Получить Премиум за баллы
Теперь можно получить тариф Премиум за баллы!
Получить Премиум за баллы
Получить Премиум за баллы
Вниманию недобросовестных авторов: Заблокировали 7 авторов за накрутку с подставных аккаунтов.
Если хотите перманентный бан, пробуйте [...]
Акция закончилась.
Уважаемые наши поэты.
Обращаем ваше внимание: Не публикуйте афоризмы и произведения в 2 строки на постоянной основе. Это не наш формат. Не нужно забивать ленты читателей [...]
🎁 Объявлены победители конкурса Календаря праздников
Пейзажная лирика
Снежная радость
Снег кружится и летает,
Все дороги засыпает.
Всё вокруг белым-бело,
Скверы, парки замело.
Снег кружится и летает,
Как туман всё покрывает.
Всё белеет за окном,
В шапках снежных каждый дом.
Все машины едут тише,
Ветер снег сдувает с крыши.
И сугробы наметает,
И как зверь он завывает.
Снег кружится, город белый,
Вечер тоже светло-серый.
И летят, летят снежинки,
То на плечи, то на спинки,
То на шапки всем прохожим,
Людям снежным и похожим.
Друг на друга в день морозный,
С видом красным и серьёзным.
Все спешат, спешат куда-то,
Сыплет с неба снег богато.
Уж такой в Москве зимы,
Не припомним даже мы.
Все дороги засыпает.
Всё вокруг белым-бело,
Скверы, парки замело.
Снег кружится и летает,
Как туман всё покрывает.
Всё белеет за окном,
В шапках снежных каждый дом.
Все машины едут тише,
Ветер снег сдувает с крыши.
И сугробы наметает,
И как зверь он завывает.
Снег кружится, город белый,
Вечер тоже светло-серый.
И летят, летят снежинки,
То на плечи, то на спинки,
То на шапки всем прохожим,
Людям снежным и похожим.
Друг на друга в день морозный,
С видом красным и серьёзным.
Все спешат, спешат куда-то,
Сыплет с неба снег богато.
Уж такой в Москве зимы,
Не припомним даже мы.
07.02.2026 23:51
Пока февраль...
Пока февраль, а мысли пахнут розами
Листая календарь, стремятся в лето.
Продрогшие под зимними морозами, ждут соловьиной трели до рассвета.
Ещё февраль...
Вся жизнь по кругу вертится.
И небо прячет солнышко от нас.
Но в возрасте любом нам в сказку верится,
Мечты мечтами, ну а жизнь сейчас.
Под снегом спят цветы, в лесу ни шороха...
И даже море отдыхает в штиль.
А время быстротечно, слишком дорого.
Зима, февраль и снежная кадриль...
Листая календарь, стремятся в лето.
Продрогшие под зимними морозами, ждут соловьиной трели до рассвета.
Ещё февраль...
Вся жизнь по кругу вертится.
И небо прячет солнышко от нас.
Но в возрасте любом нам в сказку верится,
Мечты мечтами, ну а жизнь сейчас.
Под снегом спят цветы, в лесу ни шороха...
И даже море отдыхает в штиль.
А время быстротечно, слишком дорого.
Зима, февраль и снежная кадриль...
07.02.2026 19:35
Февраль морозен...
Февраль морозен, воздух свеж.
Почти уж пройден тот рубеж,
Когда в гостях метель и вьюга,
Кружат, меняя лишь друг друга.
Когда весёлых санок бег,
Берёт с трамплина свой разбег.
Когда снежинок хоровод,
Привычно начинал наш год.
Не стоит только нам грустить
И нужно будет отпустить.
Морозов время и метелей.
И ждать весенних дней с капелью.
07.02.2026
Почти уж пройден тот рубеж,
Когда в гостях метель и вьюга,
Кружат, меняя лишь друг друга.
Когда весёлых санок бег,
Берёт с трамплина свой разбег.
Когда снежинок хоровод,
Привычно начинал наш год.
Не стоит только нам грустить
И нужно будет отпустить.
Морозов время и метелей.
И ждать весенних дней с капелью.
07.02.2026
07.02.2026 18:30
В зимней полосе
Подновил снежок немножко землю,
Да и градус подобрел слегка.
Облака такой погоде внелют,
Вот и на дворе без ветерка
Всё вокруг белым-бело, искрится,
И мороз уже не обжигает.
Тишина такая, только птица
Где-то вдалеке порой взлетает.
Ветви голые, как будто руки,
К небу тянутся, полны надежд.
Замерли леса, поля и звуки,
Ждут тепла, не ведая невежд.
Снег ложится мягким одеялом,
Землю укрывая до весны.
Всё вокруг окутано вуалью
Чистой, беолй, нежной тишины.
Ветер еле слышно пробегает,
Шепчет что-то, словно старый друг.
И душа от счастья замирает,
Ощущая зимний, чудный круг.
Солнце низко, блеск его несмелый,
Золотит верхушки сосен и елей.
Мир как будто сказкой онемелый,
Средь снегов, равнин и тополей.
Без тепла ещё не до досуга,
Спят в покое, снега царства, сны.
Зимних грёз волшебные услуги
Сберегут до лучшей полосы.
Да и градус подобрел слегка.
Облака такой погоде внелют,
Вот и на дворе без ветерка
Всё вокруг белым-бело, искрится,
И мороз уже не обжигает.
Тишина такая, только птица
Где-то вдалеке порой взлетает.
Ветви голые, как будто руки,
К небу тянутся, полны надежд.
Замерли леса, поля и звуки,
Ждут тепла, не ведая невежд.
Снег ложится мягким одеялом,
Землю укрывая до весны.
Всё вокруг окутано вуалью
Чистой, беолй, нежной тишины.
Ветер еле слышно пробегает,
Шепчет что-то, словно старый друг.
И душа от счастья замирает,
Ощущая зимний, чудный круг.
Солнце низко, блеск его несмелый,
Золотит верхушки сосен и елей.
Мир как будто сказкой онемелый,
Средь снегов, равнин и тополей.
Без тепла ещё не до досуга,
Спят в покое, снега царства, сны.
Зимних грёз волшебные услуги
Сберегут до лучшей полосы.
07.02.2026 14:35
Дыхание леса
Дыхание леса
Сегодня, седьмого февраля, к нам приехала тётя Света. Нет, не совсем к нам — она приехала в Гусиноозёрск по делам, а я, Маша, уроженка этих мест, встретила её как родную, хотя видела в жизни всего раза три-четыре. Она из Нижнего Тагила, а живёт теперь в Якутии, в посёлке Пеледуй. Мы сидим на кухне моего городского жилья, за окном — февральские морозы Гусиноозерска, а она рассказывает про свою жизнь на севере, да так, что у меня в груди что-то щемит и поворачивается...
Она с мужем занимается гостиничным делом — небольшой приют для редких путников, охотников да геологов. А муж её — лесничий-охотник. Слушаю её, и будто вижу их зимовье: невысокий деревянный дом на опушке, из трубы в морозный воздух стелется дымок, а вокруг — бескрайняя тайга, молчаливая и величественная! Она показывает фотографии на телефоне: вот деревянная банька у самого леса, а на фоне тёмного неба — северное сияние, зелёное, как сказка, переливающееся, как шёлк.
— Снег там не такой, как здесь, — говорит тётя Света, и её глаза, цвета солнечного неба в ясный полдень, теплеют. — Он скрипит по-особенному, звонко, будто тебе одному секрет рассказывает. А воздух... Машенька, им одним наедаешься. Холодный, острый, пахнет хвоей и звёздами!
Я её почти не знаю. Но каждое её слово — будто ключ, поворачивающийся в замке давно забытой двери внутри меня, открывающий какую-то тайну, которую я сама о себе не знала.
Они — счастливые люди. Не в том показном смысле, а в каком-то глубоком, укоренённом. Их счастье — в тихом утре, в следах рыси на свежем снегу, в том, чтобы вместе пить чай из брусничных листьев, смотря на пламя в печи. Их богатство — не в счетах, а в этом пространстве, в этой свободе, в ответственности за свою землю и свой лес.
И вот сижу я, Мария, девушка городского типа, с аккуратным маникюром и подпиской на пять стриминговых сервисов, а внутри — нарастает волна такой тоски, такой острой ностальгии по чему-то настоящему, что дыхание перехватывает. Она говорит про то, как они весной сажают кедры на выгоревших делянках, и я вдруг чувствую, как во мне просыпается что-то древнее, почти позабытое. Что-то от той земли.
Ведь всё моё детство прошло в деревне Быстрой, в Бурятии. Я помню, как пахнет сырая земля после первого летнего дождя — этот сладковатый, пьянящий запах. Как жжёт подошвы горячий песок у берега Селенги. И как под вечер в лицо ударяет прохладный, почти влажный лесной воздух, пахнущий травами и сыростью. Как можно целый день пропасть в лесу за селом, слушая пересвисты птиц и таинственный шорох листьев над головой, и вернуться домой усталой, счастливой, с карманами, полными еловых шишек и странных гладких камней с речки.
Тётя Света смотрит на меня так внимательно, так глубоко, будто видит не тридцатилетнюю племянницу, а ту самую девочку, которая когда-то бегала босиком по утренней росе, оставляя тёмные отпечатки на серебристой траве.
— Скучаю по лесу, — просто отвечает она на мой немой вопрос. — По его дыханию. Оно медленное, спокойное. Город дышит часто, нервно, прерывисто. А лес... Он вдохнёт раз — глубоко, полной грудью — и на целый день. И тебя этому ритму учит. Терпению.
После её отъезда моя гусиноозёрская квартира кажется удивительно пустой, бездушной, как красивая, но холодная коробка. Я подхожу к окну, прижимаю лоб к холодному стеклу, за которым темнеет февральский вечер, и закрываю глаза.
И я представляю. Ясно, ярко, до мурашек.
Я представляю, как приезжаю к ним в гости. Не когда-нибудь, а конкретно — пятнадцатого июня, когда тайга уже проснулась и дышит полной жизнью. Как выхожу из самолета в Якутске или из поезда на какой-нибудь маленькой станции, и меня сразу, с первых секунд, обнимает этот самый воздух — не холодный теперь, а тёплый, густой, хвойный, настоянный на солнце и цветах, невероятно чистый. Как тётя Света встречает нас, «родню из Бурятии», у старого, видавшего виды «уазика»-«буханки». Как мы потом едем, а потом, может, и плывем по какой-нибудь таёжной речушке, и по берегам — не просто берёзы, а целые скалы, величественные, как руины древних крепостей, как своя, местная Китайская стена, поросшая соснами.
Я хочу научиться этому новому миру! Не миру гаджетов и дедлайнов, а миру, где важно уметь различать не только голоса птиц, но и разновидности порхающих бабочек. Где нужно знать, какая погода будет завтра, глядя не на экран смартфона, а на форму облаков и цвет заката. Хочу, чтобы пальцы пахли не кремом для рук, а липкой смолой кедра и древесным дымком. Хочу засыпать под размеренный стук дятла где-то вдалеке и просыпаться от того, что к окну стучится, выпрашивая завтрак, наглый серый дятел. Смотреть в бинокль за жизнью животных — за резвой белкой, за осторожным лосем, и наблюдать, как эти непоседы ведут себя, когда думают, что их никто не видит.
Я — городская. Моя жизнь — это асфальт, графики, светофоры. Но под этой тонкой, почти прозрачной кожей городской привычки бьётся — громко, настойчиво — сердце той самой деревенской девочки из Быстрой. Девочки, которая помнит, как пахнут луговые цветы — не по отдельности, а все вместе, густым, медовым полотном. Как щекочет молодая трава под босыми ногами. Как можно, запыхавшись от бега, упасть в заросли высокого иван-чая и смотреть в бездонное синее небо, чувствуя, как земля тихо-тихо стучит снизу, делится с тобой своим тихим, могучим спокойствием.
Ночью я не могу уснуть. В ушах, в самой тишине, всё ещё звучит её спокойный, напевный голос, с мягкими якутскими интонациями. Я встаю, открываю балконную дверь и выхожу. Февральский воздух Гусиноозёрска пахнет выхлопами от редких машин и сладковато-едким дымом из печей частного сектора. Воздух родного города, знакомый до слёз и вдруг ставший чужим.
Но я закрываю глаза, делаю глубокий, дрожащий вдох и представляю.
Представляю то самое дыхание леса. Не зимнего, а июньского — освежающее, напоённое ароматом прогретой хвои, влажного мха и цветущего багульника. Представляю это острое, щемящее ощущение тайны — будто ты на пороге чего-то огромного и древнего. Воздух, настоянный не просто на вечности, а на мудрой, молчаливой жизни, которая идёт своим чередом, не спрашивая нас.
И по моему лицу, пригретому скупым светом уличного фонаря, катится слеза. Не от грусти. А от внезапно нахлынувшего, нестерпимого желания. Услышать это дыхание по-настоящему. Прижаться щекой к прохладной коре сосны. И наконец-то сделать тот самый, полный, неторопливый вдох, на целый день.
Сегодня, седьмого февраля, к нам приехала тётя Света. Нет, не совсем к нам — она приехала в Гусиноозёрск по делам, а я, Маша, уроженка этих мест, встретила её как родную, хотя видела в жизни всего раза три-четыре. Она из Нижнего Тагила, а живёт теперь в Якутии, в посёлке Пеледуй. Мы сидим на кухне моего городского жилья, за окном — февральские морозы Гусиноозерска, а она рассказывает про свою жизнь на севере, да так, что у меня в груди что-то щемит и поворачивается...
Она с мужем занимается гостиничным делом — небольшой приют для редких путников, охотников да геологов. А муж её — лесничий-охотник. Слушаю её, и будто вижу их зимовье: невысокий деревянный дом на опушке, из трубы в морозный воздух стелется дымок, а вокруг — бескрайняя тайга, молчаливая и величественная! Она показывает фотографии на телефоне: вот деревянная банька у самого леса, а на фоне тёмного неба — северное сияние, зелёное, как сказка, переливающееся, как шёлк.
— Снег там не такой, как здесь, — говорит тётя Света, и её глаза, цвета солнечного неба в ясный полдень, теплеют. — Он скрипит по-особенному, звонко, будто тебе одному секрет рассказывает. А воздух... Машенька, им одним наедаешься. Холодный, острый, пахнет хвоей и звёздами!
Я её почти не знаю. Но каждое её слово — будто ключ, поворачивающийся в замке давно забытой двери внутри меня, открывающий какую-то тайну, которую я сама о себе не знала.
Они — счастливые люди. Не в том показном смысле, а в каком-то глубоком, укоренённом. Их счастье — в тихом утре, в следах рыси на свежем снегу, в том, чтобы вместе пить чай из брусничных листьев, смотря на пламя в печи. Их богатство — не в счетах, а в этом пространстве, в этой свободе, в ответственности за свою землю и свой лес.
И вот сижу я, Мария, девушка городского типа, с аккуратным маникюром и подпиской на пять стриминговых сервисов, а внутри — нарастает волна такой тоски, такой острой ностальгии по чему-то настоящему, что дыхание перехватывает. Она говорит про то, как они весной сажают кедры на выгоревших делянках, и я вдруг чувствую, как во мне просыпается что-то древнее, почти позабытое. Что-то от той земли.
Ведь всё моё детство прошло в деревне Быстрой, в Бурятии. Я помню, как пахнет сырая земля после первого летнего дождя — этот сладковатый, пьянящий запах. Как жжёт подошвы горячий песок у берега Селенги. И как под вечер в лицо ударяет прохладный, почти влажный лесной воздух, пахнущий травами и сыростью. Как можно целый день пропасть в лесу за селом, слушая пересвисты птиц и таинственный шорох листьев над головой, и вернуться домой усталой, счастливой, с карманами, полными еловых шишек и странных гладких камней с речки.
Тётя Света смотрит на меня так внимательно, так глубоко, будто видит не тридцатилетнюю племянницу, а ту самую девочку, которая когда-то бегала босиком по утренней росе, оставляя тёмные отпечатки на серебристой траве.
— Скучаю по лесу, — просто отвечает она на мой немой вопрос. — По его дыханию. Оно медленное, спокойное. Город дышит часто, нервно, прерывисто. А лес... Он вдохнёт раз — глубоко, полной грудью — и на целый день. И тебя этому ритму учит. Терпению.
После её отъезда моя гусиноозёрская квартира кажется удивительно пустой, бездушной, как красивая, но холодная коробка. Я подхожу к окну, прижимаю лоб к холодному стеклу, за которым темнеет февральский вечер, и закрываю глаза.
И я представляю. Ясно, ярко, до мурашек.
Я представляю, как приезжаю к ним в гости. Не когда-нибудь, а конкретно — пятнадцатого июня, когда тайга уже проснулась и дышит полной жизнью. Как выхожу из самолета в Якутске или из поезда на какой-нибудь маленькой станции, и меня сразу, с первых секунд, обнимает этот самый воздух — не холодный теперь, а тёплый, густой, хвойный, настоянный на солнце и цветах, невероятно чистый. Как тётя Света встречает нас, «родню из Бурятии», у старого, видавшего виды «уазика»-«буханки». Как мы потом едем, а потом, может, и плывем по какой-нибудь таёжной речушке, и по берегам — не просто берёзы, а целые скалы, величественные, как руины древних крепостей, как своя, местная Китайская стена, поросшая соснами.
Я хочу научиться этому новому миру! Не миру гаджетов и дедлайнов, а миру, где важно уметь различать не только голоса птиц, но и разновидности порхающих бабочек. Где нужно знать, какая погода будет завтра, глядя не на экран смартфона, а на форму облаков и цвет заката. Хочу, чтобы пальцы пахли не кремом для рук, а липкой смолой кедра и древесным дымком. Хочу засыпать под размеренный стук дятла где-то вдалеке и просыпаться от того, что к окну стучится, выпрашивая завтрак, наглый серый дятел. Смотреть в бинокль за жизнью животных — за резвой белкой, за осторожным лосем, и наблюдать, как эти непоседы ведут себя, когда думают, что их никто не видит.
Я — городская. Моя жизнь — это асфальт, графики, светофоры. Но под этой тонкой, почти прозрачной кожей городской привычки бьётся — громко, настойчиво — сердце той самой деревенской девочки из Быстрой. Девочки, которая помнит, как пахнут луговые цветы — не по отдельности, а все вместе, густым, медовым полотном. Как щекочет молодая трава под босыми ногами. Как можно, запыхавшись от бега, упасть в заросли высокого иван-чая и смотреть в бездонное синее небо, чувствуя, как земля тихо-тихо стучит снизу, делится с тобой своим тихим, могучим спокойствием.
Ночью я не могу уснуть. В ушах, в самой тишине, всё ещё звучит её спокойный, напевный голос, с мягкими якутскими интонациями. Я встаю, открываю балконную дверь и выхожу. Февральский воздух Гусиноозёрска пахнет выхлопами от редких машин и сладковато-едким дымом из печей частного сектора. Воздух родного города, знакомый до слёз и вдруг ставший чужим.
Но я закрываю глаза, делаю глубокий, дрожащий вдох и представляю.
Представляю то самое дыхание леса. Не зимнего, а июньского — освежающее, напоённое ароматом прогретой хвои, влажного мха и цветущего багульника. Представляю это острое, щемящее ощущение тайны — будто ты на пороге чего-то огромного и древнего. Воздух, настоянный не просто на вечности, а на мудрой, молчаливой жизни, которая идёт своим чередом, не спрашивая нас.
И по моему лицу, пригретому скупым светом уличного фонаря, катится слеза. Не от грусти. А от внезапно нахлынувшего, нестерпимого желания. Услышать это дыхание по-настоящему. Прижаться щекой к прохладной коре сосны. И наконец-то сделать тот самый, полный, неторопливый вдох, на целый день.
07.02.2026 12:17
"Февраль"
Вот спешит опять чудесный
В гости к нам февраль.
Стало за окном прелестно,
Хоть и холода.
Дует ветер в спину сильно,
Белый снег летит.
Ныне вновь пришёл дубильник -
Минус тридцать три.
Все в лесу худеют звери,
Снова ждут весну.
Станет вновь когда теплее,
Корм себе найдут.
Птиц сейчас совсем не слышно,
Голос их замерз.
А в берлоге спит наш Мишка,
И не мерзнет нос.
Солнце светит на поляне,
Что сейчас в снегу.
А под ним живут тюльпаны,
Теплый месяц ждут.
Но прекрасен месяц зимний,
Хоть везде мороз.
Словно он поет нам гимны,
Что сейчас принес.
Он февраль такой чудесный,
Только посмотри.
В этот день отнюдь воскресный,
Столько лишь картин.
28.01.2026
В гости к нам февраль.
Стало за окном прелестно,
Хоть и холода.
Дует ветер в спину сильно,
Белый снег летит.
Ныне вновь пришёл дубильник -
Минус тридцать три.
Все в лесу худеют звери,
Снова ждут весну.
Станет вновь когда теплее,
Корм себе найдут.
Птиц сейчас совсем не слышно,
Голос их замерз.
А в берлоге спит наш Мишка,
И не мерзнет нос.
Солнце светит на поляне,
Что сейчас в снегу.
А под ним живут тюльпаны,
Теплый месяц ждут.
Но прекрасен месяц зимний,
Хоть везде мороз.
Словно он поет нам гимны,
Что сейчас принес.
Он февраль такой чудесный,
Только посмотри.
В этот день отнюдь воскресный,
Столько лишь картин.
28.01.2026
07.02.2026 11:24
Созерцание
Затихает день, как шёпот листьев,
Растворяясь в сумрачной тиши.
Небо льёт багрянец, словно мысли,
Что не высказать — но так нужны.
Тишина плетёт узор из теней,
Звёзды зажигают первый свет.
В этом миге — вечность, без сомненья:
Мир шепнет — и ты найдёшь ответ.
Река течёт, не помня о начале,
Деревья хранят тайны вековых снов.
Ветер гладит травы — и не знает,
Сколько в каждом миге мудрых слов.
Я стою, как капля в океане,
Слушаю, как дышит этот мир.
И в простом — великое сияет,
Если взгляд умеет видеть ширь.
Время — как песок сквозь пальцы тает,
Но не утекает без следа.
Каждый миг — узор, что сердце знает,
Каждая минута — жемчуга.
Солнце встанет, даже если поздно,
Ветер принесёт новый рассвет.
В тихом свете утренней берёзы
Растает след минувших лет.
Тишина — не отсутствие звуков,
Это музыка, что не слышна.
Это свет, что не требует слов,
Это тайна, что в сердце одна.
В ней — дыхание трав и деревьев,
Шёпот звёзд, что плывут в вышине.
Если слушать — увидишь, поверь мне,
Как Вселенная шепчет тебе.
И когда последний луч растает,
Ночь укроет весь мир плащом,
Ты поймёшь: всё это — не случай,
А бессмертный танец вдвоём —
С вечностью, что живёт в каждой капле,
С тишиной, что хранит наш след.
Мы — и миг, и бескрайний космос,
Мы — вопрос, и в нём ответ.
Растворяясь в сумрачной тиши.
Небо льёт багрянец, словно мысли,
Что не высказать — но так нужны.
Тишина плетёт узор из теней,
Звёзды зажигают первый свет.
В этом миге — вечность, без сомненья:
Мир шепнет — и ты найдёшь ответ.
Река течёт, не помня о начале,
Деревья хранят тайны вековых снов.
Ветер гладит травы — и не знает,
Сколько в каждом миге мудрых слов.
Я стою, как капля в океане,
Слушаю, как дышит этот мир.
И в простом — великое сияет,
Если взгляд умеет видеть ширь.
Время — как песок сквозь пальцы тает,
Но не утекает без следа.
Каждый миг — узор, что сердце знает,
Каждая минута — жемчуга.
Солнце встанет, даже если поздно,
Ветер принесёт новый рассвет.
В тихом свете утренней берёзы
Растает след минувших лет.
Тишина — не отсутствие звуков,
Это музыка, что не слышна.
Это свет, что не требует слов,
Это тайна, что в сердце одна.
В ней — дыхание трав и деревьев,
Шёпот звёзд, что плывут в вышине.
Если слушать — увидишь, поверь мне,
Как Вселенная шепчет тебе.
И когда последний луч растает,
Ночь укроет весь мир плащом,
Ты поймёшь: всё это — не случай,
А бессмертный танец вдвоём —
С вечностью, что живёт в каждой капле,
С тишиной, что хранит наш след.
Мы — и миг, и бескрайний космос,
Мы — вопрос, и в нём ответ.
07.02.2026 11:15
Снег - это повод
Утро взорвется над миром снегами.
Снег - это повод для новых желаний.
Дышится даже и то по-другому:
Выбежать бы поскорее из дома!
И улыбнуться от счастья, как в детстве.
Снег - это повод теплее одеться.
Слепишь податливый влажный комочек,
В небо подбросишь, и вдруг, захохочешь.
Или любуешься сказочным видом.
Снег - это повод забыть об обидах,
Может быть, даже решиться расстаться.
Снег - это эхо межзвездных вибраций.
Отретуширован, белый на белом,
Город застыл, нарисованный мелом.
Сыплется в руки небесная манна.
Снег - это повод подумать о главном.
Взглянешь, и станет привычное место
Чем-то возвышенным, чем-то чудесным.
Нет небоскребов, и мир безупречен.
Снег - это повод молиться о вечном.
Вы говорите, бесследно исчезнет?
Нет! Он воскреснет в картинах и песнях!
Выпадет снег на страницы стихами.
Снег - это то, что останется с нами.
Мир растворяется в зимнем тумане.
Нас ведь когда-нибудь тоже не станет.
Снег - это повод для новых желаний.
Дышится даже и то по-другому:
Выбежать бы поскорее из дома!
И улыбнуться от счастья, как в детстве.
Снег - это повод теплее одеться.
Слепишь податливый влажный комочек,
В небо подбросишь, и вдруг, захохочешь.
Или любуешься сказочным видом.
Снег - это повод забыть об обидах,
Может быть, даже решиться расстаться.
Снег - это эхо межзвездных вибраций.
Отретуширован, белый на белом,
Город застыл, нарисованный мелом.
Сыплется в руки небесная манна.
Снег - это повод подумать о главном.
Взглянешь, и станет привычное место
Чем-то возвышенным, чем-то чудесным.
Нет небоскребов, и мир безупречен.
Снег - это повод молиться о вечном.
Вы говорите, бесследно исчезнет?
Нет! Он воскреснет в картинах и песнях!
Выпадет снег на страницы стихами.
Снег - это то, что останется с нами.
Мир растворяется в зимнем тумане.
Нас ведь когда-нибудь тоже не станет.
07.02.2026 10:59
Морозное волшебство.
Мороз рисует на стекле узоры,
Холодный воздух свеж и чист.
И замирают зимние просторы,
Под снежной шапкой, словно лист.
Деревья в инее стоят, как в сказке,
Серебряные ветви их блестят.
И мир окутан белой, нежной лаской,
Где покой и тишина царят.
Всё замерло, притихло и застыло,
Лишь слышно скрип шагов по снегу.
И сердце радостью наполнило,
Встречая зимнюю красу.
Пусть холод щиплет щеки и ладони,
Но в этой стуже есть своя теплота.
Когда душа от счастья тихо стонет,
И веришь в чудо, в светлые лета.
И каждый миг, что в снежной дымке тает,
Наполнен светом, чистотой и сном.
Зима нам сказку дивную являет,
И дарит мир, и дарит нам любовь.
* * *
Февраль 2026
Холодный воздух свеж и чист.
И замирают зимние просторы,
Под снежной шапкой, словно лист.
Деревья в инее стоят, как в сказке,
Серебряные ветви их блестят.
И мир окутан белой, нежной лаской,
Где покой и тишина царят.
Всё замерло, притихло и застыло,
Лишь слышно скрип шагов по снегу.
И сердце радостью наполнило,
Встречая зимнюю красу.
Пусть холод щиплет щеки и ладони,
Но в этой стуже есть своя теплота.
Когда душа от счастья тихо стонет,
И веришь в чудо, в светлые лета.
И каждый миг, что в снежной дымке тает,
Наполнен светом, чистотой и сном.
Зима нам сказку дивную являет,
И дарит мир, и дарит нам любовь.
* * *
Февраль 2026
07.02.2026 08:44
***
Зимы стужа парная.
Из подъезда выходишь, как из бани.
В лицо ледяная струя,
волна ледяная.
Идешь к остановке, словно через открытый космос.
Господи, а как якуты в Якутии
в шестидесятиградусные морозы?
Они, конечно, закутаны,
но почему у них не застывает
стекловидное тело в глазу?
Оно, наверное, потом оттаивает, и глаз снова мигает,
облегченно выпуская скупую мужскую слезу.
***
Из подъезда выходишь, как из бани.
В лицо ледяная струя,
волна ледяная.
Идешь к остановке, словно через открытый космос.
Господи, а как якуты в Якутии
в шестидесятиградусные морозы?
Они, конечно, закутаны,
но почему у них не застывает
стекловидное тело в глазу?
Оно, наверное, потом оттаивает, и глаз снова мигает,
облегченно выпуская скупую мужскую слезу.
***
07.02.2026 07:21
Сон мира Сон мира
По всей земле весной цветут тюльпаны
Как будто понимают – мы нужны,
Чтобы закрыть собой безумья раны,
Скрыть все окопы, рвы, траншеи невойны…
Они цветут везде…
Как возрожденье,
Как понимание,
Мог ошибиться человек…
И дарят красоту на день рожденья,
Так повторится ежегодно… каждый век…
Раскинутся по всей Земле платками –
Укроют боль. разруху, мое слез…
Тюльпан, своими твердыми листами
По капельке любви в себе принес…
Он эти капли собирает в реки,
В весенние бегущие ручьи,
Он – на неделю дарит человеку
Надежду, в то, что возродится жизнь…
Пусть ненадолго… боль атаки дронов
Не скрыть, не спрятать, в руки не собрать…
Не перечислить зла воны урона…
Тюльпаны же помогут вновь мечтать –
Все возродится! Все пройдет! Проснется
Пускай не завтра, верьте! Мы цветем!
Земля в обертки нежные вновь окунется…
Все будет хорошо! Мы не умрем…
И пусть лишь на короткую неделю,
Но дарим мы надежду и любовь…
В благоразумье человека верим…
Впитаем мы в соцветья боль и кровь…
Цветок тюльпана бережно сорвите,
Не важно – белый, желтый, синий он…
С собой в дома, в укрытия внесите….
Пусть вам приснится сладкий мира сон…
Как будто понимают – мы нужны,
Чтобы закрыть собой безумья раны,
Скрыть все окопы, рвы, траншеи невойны…
Они цветут везде…
Как возрожденье,
Как понимание,
Мог ошибиться человек…
И дарят красоту на день рожденья,
Так повторится ежегодно… каждый век…
Раскинутся по всей Земле платками –
Укроют боль. разруху, мое слез…
Тюльпан, своими твердыми листами
По капельке любви в себе принес…
Он эти капли собирает в реки,
В весенние бегущие ручьи,
Он – на неделю дарит человеку
Надежду, в то, что возродится жизнь…
Пусть ненадолго… боль атаки дронов
Не скрыть, не спрятать, в руки не собрать…
Не перечислить зла воны урона…
Тюльпаны же помогут вновь мечтать –
Все возродится! Все пройдет! Проснется
Пускай не завтра, верьте! Мы цветем!
Земля в обертки нежные вновь окунется…
Все будет хорошо! Мы не умрем…
И пусть лишь на короткую неделю,
Но дарим мы надежду и любовь…
В благоразумье человека верим…
Впитаем мы в соцветья боль и кровь…
Цветок тюльпана бережно сорвите,
Не важно – белый, желтый, синий он…
С собой в дома, в укрытия внесите….
Пусть вам приснится сладкий мира сон…
07.02.2026 06:36
Сон мира Сон мира
По всей земле весной цветут тюльпаны
Как будто понимают – мы нужны,
Чтобы закрыть собой безумья раны,
Скрыть все окопы, рвы, траншеи невойны…
Они цветут везде…
Как возрожденье,
Как понимание,
Мог ошибиться человек…
И дарят красоту на день рожденья,
Так повторится ежегодно… каждый век…
Раскинутся по всей Земле платками –
Укроют боль. разруху, мое слез…
Тюльпан, своими твердыми листами
По капельке любви в себе принес…
Он эти капли собирает в реки,
В весенние бегущие ручьи,
Он – на неделю дарит человеку
Надежду, в то, что возродится жизнь…
Пусть ненадолго… боль атаки дронов
Не скрыть, не спрятать, в руки не собрать…
Не перечислить зла воны урона…
Тюльпаны же помогут вновь мечтать –
Все возродится! Все пройдет! Проснется
Пускай не завтра, верьте! Мы цветем!
Земля в обертки нежные вновь окунется…
Все будет хорошо! Мы не умрем…
И пусть лишь на короткую неделю,
Но дарим мы надежду и любовь…
В благоразумье человека верим…
Впитаем мы в соцветья боль и кровь…
Цветок тюльпана бережно сорвите,
Не важно – белый, желтый, синий он…
С собой в дома, в укрытия внесите….
Пусть вам приснится сладкий мира сон…
Как будто понимают – мы нужны,
Чтобы закрыть собой безумья раны,
Скрыть все окопы, рвы, траншеи невойны…
Они цветут везде…
Как возрожденье,
Как понимание,
Мог ошибиться человек…
И дарят красоту на день рожденья,
Так повторится ежегодно… каждый век…
Раскинутся по всей Земле платками –
Укроют боль. разруху, мое слез…
Тюльпан, своими твердыми листами
По капельке любви в себе принес…
Он эти капли собирает в реки,
В весенние бегущие ручьи,
Он – на неделю дарит человеку
Надежду, в то, что возродится жизнь…
Пусть ненадолго… боль атаки дронов
Не скрыть, не спрятать, в руки не собрать…
Не перечислить зла воны урона…
Тюльпаны же помогут вновь мечтать –
Все возродится! Все пройдет! Проснется
Пускай не завтра, верьте! Мы цветем!
Земля в обертки нежные вновь окунется…
Все будет хорошо! Мы не умрем…
И пусть лишь на короткую неделю,
Но дарим мы надежду и любовь…
В благоразумье человека верим…
Впитаем мы в соцветья боль и кровь…
Цветок тюльпана бережно сорвите,
Не важно – белый, желтый, синий он…
С собой в дома, в укрытия внесите….
Пусть вам приснится сладкий мира сон…
07.02.2026 06:34
Я встречаю...
Я встречаю любимое время -
Образ вечности и красоты.
Оно радует душу и греет...
И разбудит мои мечты!
Снова листья налитые солнцем,
Украшая простор летят.
Так похожи они на сон мой,
Дивной роскошью времени став.
И такое кругом изобилье
Разных красок. И звёздная ночь.
И становишься очень сильным -
Гонишь слабые мысли прочь!
Образ вечности и красоты.
Оно радует душу и греет...
И разбудит мои мечты!
Снова листья налитые солнцем,
Украшая простор летят.
Так похожи они на сон мой,
Дивной роскошью времени став.
И такое кругом изобилье
Разных красок. И звёздная ночь.
И становишься очень сильным -
Гонишь слабые мысли прочь!
07.02.2026 04:59
К весне
А клубок, из зимы мотается
Да и кончик ниточки... Виден
Февралём, вроде он называется
Да и мартом немного
Видимо...
Завершается стадия белая
Тишиною безмолвной обьятая
Начинается, сочная, спелая
Словно дынька
С бахчи- ароматная...
А весна и листва с почками
Возрожденье даёт прекрасное
И душа у тебя цветочками
И мимозами жёлтыми связанна
Перевязанна и тюльпанами
Что с любовью тебе подарены
И любовь с весною горячая
Подкрадется с
Кусочком пламени....
А клубок...
Из зимы, мотается....
Вижу ниточку, вижу радость!
Наша встреча...
Вновь будет сладостной!
Ведь любовь...
Из Весны... Начинается
Да и кончик ниточки... Виден
Февралём, вроде он называется
Да и мартом немного
Видимо...
Завершается стадия белая
Тишиною безмолвной обьятая
Начинается, сочная, спелая
Словно дынька
С бахчи- ароматная...
А весна и листва с почками
Возрожденье даёт прекрасное
И душа у тебя цветочками
И мимозами жёлтыми связанна
Перевязанна и тюльпанами
Что с любовью тебе подарены
И любовь с весною горячая
Подкрадется с
Кусочком пламени....
А клубок...
Из зимы, мотается....
Вижу ниточку, вижу радость!
Наша встреча...
Вновь будет сладостной!
Ведь любовь...
Из Весны... Начинается
07.02.2026 00:02
Поле
По ромашковому лугу..
Я-пройдусь!
Он весь белый,
Как буд-то, в снегу...
И пыльцой припылюсь,
Я, чуть-чуть
Красивее я стану
И пусть!
А ромашки по пояс мне!
Чистотой будоражат взгляд
И душа ведь от них светлей
Не душа, а дорога- в рай!
Кто придумал такой цветок?
У кого чистота в руках?
Да я знаю...
Что это- Бог!
От него и идёт красота!
Погадать на ромашке, хочу!
Меня любишь ты или нет?
И спрошу..
Что сидит там- пчелу:
Может знает она, ответ...
В этом поле....
Любить хочу!
И могу!
И желанье есть!
Мне пчела...
Прошептала: Жу-Жу...
Это значит...
Что хочешь встречь!
Я-пройдусь!
Он весь белый,
Как буд-то, в снегу...
И пыльцой припылюсь,
Я, чуть-чуть
Красивее я стану
И пусть!
А ромашки по пояс мне!
Чистотой будоражат взгляд
И душа ведь от них светлей
Не душа, а дорога- в рай!
Кто придумал такой цветок?
У кого чистота в руках?
Да я знаю...
Что это- Бог!
От него и идёт красота!
Погадать на ромашке, хочу!
Меня любишь ты или нет?
И спрошу..
Что сидит там- пчелу:
Может знает она, ответ...
В этом поле....
Любить хочу!
И могу!
И желанье есть!
Мне пчела...
Прошептала: Жу-Жу...
Это значит...
Что хочешь встречь!
07.02.2026 00:02
My sun burnеd
Ноябрь 2022
My sun burnеd up in space
My sky smelled of gasoline
Find a match in your pocket
We're going to play the fire
Если мир вдруг закончится завтра
Если солнце погаснет над нами
Я хочу чтобы всё было ярко
Я предам его в жаркое пламя
Так возьми же последнюю спичку
Мы устроим прекрасный финал
Эта жизнь уже просто привычка
В отражении битых зеркал.
Моё солнце сгорело в космосе
Моё небо пропахло бензином
Спички в твоём кармане
Нам пора поиграть в пожар
My sun burnеd up in space
My sky smelled of gasoline
Find a match in your pocket
We're going to play the fire
Если мир вдруг закончится завтра
Если солнце погаснет над нами
Я хочу чтобы всё было ярко
Я предам его в жаркое пламя
Так возьми же последнюю спичку
Мы устроим прекрасный финал
Эта жизнь уже просто привычка
В отражении битых зеркал.
Моё солнце сгорело в космосе
Моё небо пропахло бензином
Спички в твоём кармане
Нам пора поиграть в пожар
06.02.2026 23:12
Снежинка
Полетела белая снежинка,
Говорит она другой,
Посмотри, как долго я не таю,
И никто не рушит мой покой.
А вторая тут ей отвечает:
не гордись, растаешь ты со мной?
Нет, не надо горьких слез, не надо,
Ты живи, снежиночка моя.
Мы с тобою превратимся в снегопады,
Сможем мы всю зиму пережить?
Покатились слезы у снежинки, Ведь у нас такой короткий миг.
Ты скажи, моя родная,
Как же нам прожить ещё чуть-чуть?
Не волнуйся все мы умираем,
Это учесть всех наших ребят.
Говорит она другой,
Посмотри, как долго я не таю,
И никто не рушит мой покой.
А вторая тут ей отвечает:
не гордись, растаешь ты со мной?
Нет, не надо горьких слез, не надо,
Ты живи, снежиночка моя.
Мы с тобою превратимся в снегопады,
Сможем мы всю зиму пережить?
Покатились слезы у снежинки, Ведь у нас такой короткий миг.
Ты скажи, моя родная,
Как же нам прожить ещё чуть-чуть?
Не волнуйся все мы умираем,
Это учесть всех наших ребят.
06.02.2026 22:19
Иркутский характер.
Хлестал ветер плетью.
Суровый мороз.
В Иркутске конкретно зима.
Мороз-неприятель
Нам холод принёс.
Погода ну так не мила.
Драчливый, нахальный,
В порывах не добр,
Меха раздувает свои.
А мы — краснощёкий,
Но смелый народ,
Живём и когда «сорок три».
Злодей-потребитель
Людского тепла,
Бессовестный ты, Лиходей,
Скорее гони прочь
Февральские дни,
В весну открывай бодро дверь!
Дождёмся тепла!
Нас оттает весна!
Распустит побеги и цвет!
Морозного принца
Растает игра,
Спадёт наледь жутких побед!
Суровый мороз.
В Иркутске конкретно зима.
Мороз-неприятель
Нам холод принёс.
Погода ну так не мила.
Драчливый, нахальный,
В порывах не добр,
Меха раздувает свои.
А мы — краснощёкий,
Но смелый народ,
Живём и когда «сорок три».
Злодей-потребитель
Людского тепла,
Бессовестный ты, Лиходей,
Скорее гони прочь
Февральские дни,
В весну открывай бодро дверь!
Дождёмся тепла!
Нас оттает весна!
Распустит побеги и цвет!
Морозного принца
Растает игра,
Спадёт наледь жутких побед!
06.02.2026 21:55
***
Твои глаза - как океаны,
Где можно просто утонуть.
Они скрывают все изъяны,
Они мне не дают уснуть.
Твой голос - музыка вселенной,
И от него схожу с ума.
И сердце бьётся вдохновенно,
Ведь ты - мой мир, моя весна.
Где можно просто утонуть.
Они скрывают все изъяны,
Они мне не дают уснуть.
Твой голос - музыка вселенной,
И от него схожу с ума.
И сердце бьётся вдохновенно,
Ведь ты - мой мир, моя весна.
06.02.2026 18:08
Последний бастион
экспромт
Морозный полдень.
Снег искрит на солнце.
Февраль - последний бастион зимы.
Всё, вроде, предсказуемо и просто,..
Но я уже устала ждать весны.
06.02.2926
Морозный полдень.
Снег искрит на солнце.
Февраль - последний бастион зимы.
Всё, вроде, предсказуемо и просто,..
Но я уже устала ждать весны.
06.02.2926
06.02.2026 17:52
©2025 Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Копирование запрещено!