Апрèлит

Не дает читать себя апрель,
У него семь пятниц на неделе,
А быть может вовсе нет недель,
И ему вообще все надоели.
Замывает буковки дождем,
Застревает солнце между строчек,
Лучше и не думайте о нём,
Он не знает сам чего он хочет.
Долбит снег измученный асфальт.
Снова серость душу раскиселит.
И никто ни в чем не виноват.
Настоящий он, когда апрелит…