Я умру в воскресенье, дня иного не надо,
Будет вечер осенний усыплять листопадом,
Свет багряным вином над тайгой разольётся,
И неярким огнём улечу вслед за Солнцем.
Я умру после долгих и мучительных буден,
Не робея нисколько, никому неподсуден,
И кладбищенской рати хлопот не доставлю -
Ей здоровья не тратить промороженной сталью.
Я умру в воскресенье, но останутся строчки,
Пусть когда-то оценят их сын или дочка,
Тихо буду стихами разговаривать с ними,
Чтоб увидели сами мир глазами моими.
Только старый могильщик будет мной недоволен,
Изомнёт наши тыщи под звон колоколен,
Скажет:" Осенью этой неймётся поэтам.
Помирать лучше в среду и желательно летом"...
И не вспомнит никто в безупречье осеннем...
Все покатится дальше, без стыда и истерик.
Только помни одно- коль умрешь в воскресенье
Все равно "яму рыть и в нее"- в понедельник.
Ай да я, не учёл прозаичности жизни:
Пребывание в морге и срок экспертизы,
Да и яму копать – не минутное дело,
Обождать с погребеньем придется неделю))
Спасибо Вам, Дмитрий за добрые слова, может и почитают когда-нибудь. А ведь и правда - пишу, что чувствую, события из жизни рассказываю в стихах, о любви своей, о разном в общем пишу. Рад, что читаете, Спасибо Вам!
Все покатится дальше, без стыда и истерик.
Только помни одно- коль умрешь в воскресенье
Все равно "яму рыть и в нее"- в понедельник.
а я умру в субботу 31 февраля.
Назначь мне встречу. Гулким эхом,
Диспетчер станций поднебесья,
Объявит: - "Поезд ваш подъехал,
Названье станции – Бессмертье."
Пряный запах последнего дня,
Тридцать первого февраля.
Пребывание в морге и срок экспертизы,
Да и яму копать – не минутное дело,
Обождать с погребеньем придется неделю))