Солдат

Мой внук спросил меня однажды, листая старенький альбом:
"А это кто, немного важный, пилотка со свездой на нем?"
Мальчонке только лишь три года, он буквы "р" не говорит,
Вокруг уже все интересно, огромный мир ему открыт.
Звезда и форма в том альбоме, на ладном парне хороши,
К душе мальчишки через годы нашли незримые ключи.
Я помню этот фотоснимок, и так же бабушку просила:
"Ой, расскажи, а это кто, такой вот молодой, красивый..."
Вздыхала бабушка всегда, рукой по снимку проводила:
"А это дедушка твой юный, и вправду хлопец был красивый..."
И замолкала, все вздыхая, ладонью расправляя лист,
"Погиб на переправе в Польше, письмо пришедшее гласит..."
Я затихала, видя слезы, в родных бабулиных глазах,
И жаль, что нету той березы, где бы лежал дедулин прах...
И что ответить тебе, милый, мой непоседа, мой малыш...
За то что ты живёшь на свете, растешь, и кушаешь, и спишь.
За это солнце, это небо, за двор и дом, за все, за все,
За речку, берег, вишню, поле, и наше старое крыльцо.
Пра - пра - дед твой на переправе погиб, преследуя врага.
И ты, мой мальчик это помни, про это забывать нельзя...
И в день, когда твой внук с вопросом к тебе вот так же подойдёт,
Ты расскажи, что этот парень, в потомках навсегда живёт...