Стихирус каждому поэту
Родная мать. Не мать, отец.
По группам мы бродили где-то...
Сюда прибились наконец!!!
Кропаем разные сюжеты
Душой от дома отходя,
Мы, даже, может не поэты,
А пишем, просто, для себя.
Напишем, удалим, подумав...
И, снова, перьями скрипим.
Мы не рвачи, не толстосумы,
Награды даже не хотим.
А поучаствовать приятно,
Свой слог, манеру показать.
Бывает, пишем не понятно...
А где учили нас писать?
Кого-то в университетах,
Кого-то в школе за углом.
Из доморощенных поэтов
Мы потихонечку растём.
Потомки может почитают,
Покритикуют. Им видней.
На этом опус свой кончаю,
Заканчиваю. Так верней!