Не в синем платье, не в лиловом,
Ты, роза, в пурпуре стоишь,
И запахом своим медовым
Любого, без меча сразишь.
Не видишь вазы, если в вазе
Твоя богемная вся суть,
Ты красотой пленяешь сразу,
А запахом, попозже чуть...
Процентов девяносто восемь
Всех женщин, на планете сей
Тебя, о роза, превозносят.
Желают видеть в юбилей.
И наши свадьбы, что с размахом,
Без нежных лепестков твоих
Не обойдутся. Ярким прахом
Лежат они. Путь для двоих
Устелен свежими цветами.
Да, только б берегла судьба.
Спасибо, роза, что ты с нами
Росла, сияла, умерла.