Памяти поэта А.Башлачева.

Улетевшие в зиму
Измельченные слоги,
Никого не обнимут
Белой рамы пороги.

Нам ли тесно с тобою
В центре общего круга?
Мы единою болью
Укололи друг друга.

Мы до сердца стучали,
Но никто не откроет.
Твой во мне прорастает
Тихий звон колоколен.

Не набат-- полушепот
Ленинградских колодцев,
От винтажных решеток
До височной забьется.

Не хватило ли места
Среди шумного бала?
В Ковалево не тесно,
Чтоб душа отдыхала.

Не проснутся рассветы,
В окна - стоны немые.
Улетают поэты,
Оставаясь живыми.