Пустой сосуд с окантовкой
Вот я и мой внутренний мир
Пишу и горюю порою
Я как истрепавшийся тир
И дело не в образе жизни
Не в роке пустующих дум
Ведь мысли рождаются извне
Как ритмов навязчивый шум

Мое тело покроется гарью
На обочине славных дней
Я на флейте давно играю
До сих пор не зову мышей
Как разум уставший от ран
Как гаснущий мигом свет
Как слово в котором обман
Как лето которого нет
Я так же несу свой разум
Чрез глупый и бренный мир
как по волнам гордый парус
Чрез скуку панельных квартир