Полночный час, подобно часу смерти,
Накроет с головой, потопит нас во тьме,
Художник пишет кровью на мольберте,
Он слышал голоса, звучащие извне

Они шептали ему сладостные речи,
Кормили ласками и пели песни вслух.
Но голоса - предатели, все громче слышится заряд картечи,
К кому прислушаться, если огонь потух

Они возвысили художника на небо
Изобразили небо с блеском солнечных лучей
Там не было врагов, не изуродовано эго,
Там были боги с блеском их очей

С ухмылкой приторной о том, что счастье - кредо,
Угасла яркость ослепляющих лучей.
Поток из капель крови мчится по мольберту.
Художник пал,
Застыл последний блик его очей.