Здравствуй, мой друг улыбчивый!
Пишу тебе с далёкого края,
Где я уже просто задумчивый
И иного себе не желаю рая.

Ты помнишь, как мир казался огромным?
Прости, забыл, для тебя он и есть такой.
Ты спишь в обнимку с котом неподъёмным
И мечтаешь, как станешь большой.

А я это ты,
Твоя взрослая копия,
Что ищет в стихах строчки подобия
И носит всё время листы.


Чуть строже выражение лица,
Глаза слегка холоднее,
Но, всё же, похож на мальца,
Ещё чей голос не стал грубее.

Взрослеть не стремись -
Такой мой совет тебе
Не таи всё в себе.
И ты, давай, распрямись!

Моё время подходит к концу.
На этом, увы, прощаюсь с тобой,
Постарайся остаться с собой,
Грустить, говорят, не к лицу…

Я глуп. Я редкостный козёл.
Конечно, Вам это очевидно.
Глупей, чем Я, мог б быть осёл,
А Вам пока его не видно.

Смешно, нелепо - понимаю сам.
Себе сам стану прокурором:
Судить меня, увы, не Вам,
Не Вам, увы, смотреть с укором.

Тогда Вас не было со мной,
Теперь не раскрывайте рта.
Я сам твердил себе: «Не ной!»
А Вы не знали ни черта!

Прошу прощенья: много слов,..
Ведь Вам их некогда читать!
Хотя Вы муза всех стихов…
Я глуп. Я смел о Вас мечтать...

Я не верю,
Сменил крест на жетон.
Я в это больше не верю.
Всё одно – что храм, что притон.

Я солдат ничьей стороны,
И своё дело знаю крепко.
В том не вижу своей вины,
Чтобы за разум держаться цепко.

Я беспристрастен и безразличен,
К религии, что вы зовёте научной.
Ваш мир для меня обезличен,
И вместо молитв наслажусь тишиною беззвучной.

Мне ваш рай совершенно не нужен,
Да и ад, собственно, тоже.
Мне моя совесть и разум дороже.
Эй, палач, затяни петли туже!

Вы твердите, что бог, мол накажет,
Что страдать из-за этого буду.
Может кто-то мне всё же расскажет,
Почему не наказали паскуду,

Душегуба, убивца проклятого?
И за что уж любить, вы простите,
Врага моего мне заклятого?
Ну, давайте же, ответ не таите!

Я не верю.
Вместо крестика на шее жетон.
И спину я вам свою не доверю,
Чтобы худо не стало потом.

Есть профессия такая – Родину защищать.
Гласила надпись на плакате.
А на плацу стояли на закате
Солдаты. Все, кого успел призвать

Райвоенком в погонах со звездой.
А где-то там, остался дом родной,
Там мать, отец, сестра и брат.
Поверьте, братцы, сам не рад!

Но такова уж моя доля!
Ведь охранять вас должен кто-то!
Иван - вчера, сегодня – я, а завтра – Коля…
А после нас пойдёт вторая рота.

У силы, в общем-то, множество прав.
Хочу поговорить об одном:
Кто сильный – тот по определению прав,
Давайте опустим, что станет потом.

Имеющий силу решает всё сам:
Кто друг, а кто враг, и кто – просто так.
Он знает – причины все здесь, но не там,
И что давно уж пустует небесный верстак.

Он силён не потому, что физика в силе.
Объём бицепса тут, в общем, не важен.
Он сильный по совершенно иной причине,
Всё от того, что он морально заряжен.

Для него неудачи, как новый рывок.
Лишь ещё один повод стать выше.
И даже если жизнь совершает очередной кувырок,
Он не ждёт от неё знака свыше.

И именно так он приходит к успеху,
Забывая про все «Не могу!».
Пока одни говорят «Да, не к спеху!»
Он пешком преодолевает Тайгу.

Измельчали ныне поэты,
В кабаках убивают время,
Не читают уж боле сонеты-
Такое вот современное бремя.

Раньше словом зажигали толпу,
А теперь как-то в раз прекратили
Раньше взгляд устремляли к окну,
А теперь между да или нет только или.

И неважно когда то случилось,
Да и кто виноват, в общем, тоже не важно
Им такое тогда и не снилось,
А теперь только мат поэтажно.

И пускай не дойдут эти строки
До ушей этих самых "творцов.
Я желаю хорошей дороги
В края, где поэт без концов.

Говорят, что поэт музыкант.
Глас народа, идейный он вождь.
Говорят, у поэта талант.
И не страшны ему ни вьюга, ни дождь.

Мне же касается всё как-то иначе:
Не талант это вовсе, а труд,
И не лидер он вовсе тем паче,
Но это не значит, что читатели врут.

Читатели видят совершенно иное:
Видят итог, но не видят пути.
В их жизни, пожалуй, не бывало такое,
Когда хоть шаром покати.

Когда ничего кроме строк не будет и нет.
Отдал всю душу в надрыве
От себя самого получив лишь совет,
Данный в безумном порыве:
Бросай это дело, поэт...

В мечтах я вижу мир такой же, но иной
Слегка, на малость, на чуть-чуть...

Ты слышишь шёпот мой? Остановись, постой!
Всмортись и постарайся не моргнуть.

Там торжество, там благородство, честь.
Поэт старается, всю душу на износ,
В который раз забыв уже поесть,
В копилку мира делая свой взнос

И я такой же среди них, средь равных
Пишу тебе, а душу на распашку...
Когда-нибудь мы вспомним строки славных...
Ну а пока пойду налью рюмашку.